21.03.2016
14628
14628
Ах, Арбат! Мой Арбат!
Бесконечная брусчатка и фонари, витрины дорогих магазинов и кафешки, бесчисленное количество уличных музыкантов, художников и поэтов. Всё это отражается в глазах многочисленных прохожих.
Мы шагаем и радуемся ежедневному празднику жизни, который рождается на этой улице, прямо на наших глазах, который не хочет отпускать нас, пока мы не примем участие в нем. А это – проще простого. Ибо мы уже здесь!
Эта улица притягивает всех своим очарованием, своей романтикой. Ведь здесь прекрасно не только днем, но и ночью. Эти романтичные фонари, загадочные проулочки, все так и манит тебя.
Стена Цоя, тусовки всех сообществ, и сигареты с пивом. И полиция в трёх шагах от них, проверяющая документы дяди Фёдора из Краснодара, впервые посетившего сердце столицы.
Бред...Сброд...
Через переулочек - помпезный проспект Калинина - старое название Нового Арбата, а полиция и чеченцы вместе курят и продолжают цеплять зоркими взглядами прохожих.
А ноги нас несут дальше, туда, где уже слышны звуки кантри и блюза.
СТОП! Это всё будет потом! А сейчас... Мой Арбат!
Бронзовый Окуджава замедлил свой шаг и с интересом смотрит на прохожих, а мы смотрим на него, и из памяти, как-то сами собой, начинают всплывать его мотивы, его слова: "Ах, Арбат, мой Арбат, ты моё призвание!".
Здесь смешано всё. Растворены друг в друге люди, культуры, время...Это улица - целых поколений...
Проходим мимо золоченого памятника всем влюблённым Москвы. А рядом с ним влюбленные парочки. Здесь воздух пропитан любовью. Любовью к городу, к людям, к обществу. Это сердце. Улица влюбленных, если хотите…
И впрямь, Наталья и Александр держатся за руки и глядят в сторону окон дома №53..
А нас уже гонит в подворотню или кафе, так внезапно обрушившийся с небес арбатский дождик! Мы бежим по лужицам под ближайший навес, чтобы скорее укрыться там и не вымокнуть.
Ожившие на портретах мастеров шаржа гротескные губы, глаза, ресницы и причёски кисло нам улыбаются под крупными каплями московского дождя.
Родители гротескных губ и ресниц, привыкшие к таким шалостям арбатского безобразника-дождя аккуратно и без лишних эмоций сворачивают и закрывают плёнкой свои детища, и прячутся под навесами. Они никуда не уйдут, сколько бы ни длился этот дождь. Это их улица. Это их любимый кусочек города. Это их жизнь.
А что остаётся нам? Мы переждем плач небес, и сохраним все в памяти. Надолго. Как наши мамы и отцы.
Потому, что для нас Арбат - это Прикосновение к таинству.
Это целые эпохи. Это - наша улица...
Эта улица притягивает всех своим очарованием, своей романтикой. Ведь здесь прекрасно не только днем, но и ночью. Эти романтичные фонари, загадочные проулочки, все так и манит тебя.
Стена Цоя, тусовки всех сообществ, и сигареты с пивом. И полиция в трёх шагах от них, проверяющая документы дяди Фёдора из Краснодара, впервые посетившего сердце столицы.
Бред...Сброд...
Через переулочек - помпезный проспект Калинина - старое название Нового Арбата, а полиция и чеченцы вместе курят и продолжают цеплять зоркими взглядами прохожих.
А ноги нас несут дальше, туда, где уже слышны звуки кантри и блюза.
СТОП! Это всё будет потом! А сейчас... Мой Арбат!
Бронзовый Окуджава замедлил свой шаг и с интересом смотрит на прохожих, а мы смотрим на него, и из памяти, как-то сами собой, начинают всплывать его мотивы, его слова: "Ах, Арбат, мой Арбат, ты моё призвание!".
Здесь смешано всё. Растворены друг в друге люди, культуры, время...Это улица - целых поколений...
Проходим мимо золоченого памятника всем влюблённым Москвы. А рядом с ним влюбленные парочки. Здесь воздух пропитан любовью. Любовью к городу, к людям, к обществу. Это сердце. Улица влюбленных, если хотите…
И впрямь, Наталья и Александр держатся за руки и глядят в сторону окон дома №53..
А нас уже гонит в подворотню или кафе, так внезапно обрушившийся с небес арбатский дождик! Мы бежим по лужицам под ближайший навес, чтобы скорее укрыться там и не вымокнуть.
Ожившие на портретах мастеров шаржа гротескные губы, глаза, ресницы и причёски кисло нам улыбаются под крупными каплями московского дождя.
Родители гротескных губ и ресниц, привыкшие к таким шалостям арбатского безобразника-дождя аккуратно и без лишних эмоций сворачивают и закрывают плёнкой свои детища, и прячутся под навесами. Они никуда не уйдут, сколько бы ни длился этот дождь. Это их улица. Это их любимый кусочек города. Это их жизнь.
А что остаётся нам? Мы переждем плач небес, и сохраним все в памяти. Надолго. Как наши мамы и отцы.
Потому, что для нас Арбат - это Прикосновение к таинству.
Это целые эпохи. Это - наша улица...
