Флоренция

Раскатистым звоном собора Дуомо,
И запахом тонко отделанной кожи;
Струящимся, тихим напевом органа,
Столица Тосканы встречает усталых,
Голодных до зрелищ и чувств пилигримов.
Взирает на нас Посейдон – вод властитель.
Он путника взглядом презренья проводит
До стен галереи стократно прекрасной,
Где духи эпох, воплотившися в мрамор,
О прошлом в грядущем безмолвно взывают.
В тени душных улиц исчезнет сиянье
Златого моста, под которым струится,
Арно. Похожий на Кьянти в бокале,-
Дурманит он взор, но всё же прекрасен
Когда диск светила в нём душу погасит.